大局已定。
那一刻。
易建连站在三分线外，双手撑着膝盖。
大口大口地喘着粗气。
汗水模糊了视线。
他看着正在疯狂庆祝的伊戈达拉，看着满场飞舞的彩带。
听着DJ那歇斯底里的嘶吼声：“费城！我们要赢了！”
心里涌起一股深深的无力感。
不是因为自己不够强。
而是因为篮球，终究是五个人的游戏。
接下来的35秒变成了垃圾时间。
犯规战术。
罚球。
再犯规。
最终。
终场哨响。
比分定格在95比102。
雄鹿队输了。
这是他们季后赛的第一场失利。
也是易建连得到的第一个教训。
费城的球迷疯狂了。
他们从看台上涌向栏杆，对着退场的雄鹿球员竖起中指，喷洒啤酒。
“滚回去吧！软蛋们！”
“这里是埋葬你们的地方！”
雄鹿队的球员们低着头，快步穿过通道。
像是打了败仗的逃兵。
更衣室里。
死一般的寂静。
比中场休息时还要压抑十倍。
里德坐在角落里，毛巾盖住脸，肩膀微微抽动。
没有人去安慰他。
因为每个人都在舔舐自己的伤口。
只有易建连。
他坐在自己的衣柜前。
手里拿着那张薄薄的技术统计单。
出场44分钟。
35分。
12个篮板。
3次助攻。
2次盖帽。
数据很豪华。
但在那鲜红的“负”字面前，一切都显得那么苍白。
他看着那个“3次助攻”。
最后一次，就是传给里德的那一球。
那是最好的机会。
但也是最大的遗憾。
他没有愤怒。
也没有摔东西发泄。
只是将那张统计单折叠，整整齐齐地放进运动包的侧袋里。
眼神逐渐变得冰冷而深邃。
像是一块正在经历淬火的钢铁。
这才是真实的NBA。
没有永远的赢家。
也没有写好的剧本。
疼痛，是成长的必修课。
也是通往王座的阶梯上，必须踩碎的荆棘。
“收拾东西。”
易建连站起身，拉上背包的拉链。
声音在安静的更衣室里回荡。
“系列赛，才刚刚开始。”
他推开门。
外面的走廊里，依然能听到球馆里传来的欢呼声。
那是属于胜利者的喧嚣。
易建连没有回头。
大步走进黑暗的通道。
背影孤傲，却不再孤独。
因为他知道。
下一场。
他会让这座城市闭嘴。
哪怕是把这天，捅个窟窿。
……
夜深了。
费城的街头满是醉酒的球迷。
而在四季酒店的某个房间里。
易建连看着窗外陌生的夜景。
手机屏幕亮着。
那是艾薇儿发来的一条短信。
只有简短的一句话。
“即使国王流血，皇冠依然闪耀。”
易建连看着那行字。
紧绷了一整晚的嘴角，终于露出了一丝极浅的笑意。
关灯。
睡觉。
明天，太阳照常升起。
战斗，还将继续。
第289章 午夜的磨刀声
费城的清晨是被雨水唤醒的。
灰蒙蒙的天空压得很低，仿佛触手可及。
雨点敲打着四季酒店的玻璃窗，发出噼啪的声响。
那种声音并不清脆，反而透着一股黏腻的湿冷。
就像昨晚瓦乔维亚中心球馆里挥之不去的汗味和嘘声。
易建连站在落地窗前。
手里捏着一份当天的《费城问询报》。
头版头条是一张巨大的照片。
照片里，他双手撑着膝盖，大口喘息，汗水顺着鼻尖滴落。
背景是正在疯狂庆祝的伊戈达拉，以及漫天飞舞的彩带。
加黑加粗的标题横贯纸面，像是一道丑陋的伤疤。
《国王在费城低头》。
旁边还有一行小字评论：“这里是自由之城，不是某人的私人领地。”
“呵。”
易建连喉咙里滚出一声轻笑。
手指微微发力。
报纸在那双大手中变成了废纸团。
准确地飞入墙角的垃圾桶。
三分命中。
这一球若是算进昨晚的命中率里，数据或许会更好看些。
【叮！】